Befindlichkeiten, Fühlen

Alone

Die Polizistin neben mir ist blass, die Situation überfordert sie. Wir kauen Kaugummi, die ihr Kollege uns gab, der Geruch wird erträglicher. Aber ganz weg geht er dadurch nicht. „Geht es ihnen gut ?“ Frage ich. Sie nickt. Der junge Polizist fragt mich, ob ich öfters mit so schwierigen Fällen zu tun habe. Nein, antworte ich, zum Glück nicht.
„Jeder hat, “ antwortet er, „seine eigene Methode mit dem Tod umzugehen. Nicht wahr ?“ Ich nicke und gebe ihm ein Taschentuch aus meinem Vorrat. Seine Nase läuft. Er bedankt sich und wir schlüpfen wieder in unsere professionelle Rolle.

Der Mann, der die Türe aufbrach weil der Schlüssel von innen steckte, räumt sein Werkzeug zusammen. Lächelt mir zu und verabschiedet sich. Zuvor gab er mir noch die Visitenkarte mit seiner Telefonnummer: Man sieht sich, vielleicht, mal. Sagt er. Ich denke nicht, nein.

Ich frage mich wie es kommt, dass jemand so alleine sterben kann. Er war kein Mensch der von jemandem vermisst wird.

Als ich letzte Woche bei ihm war, um ihm die Medikamente für eine Woche herzurichten, sass er vor einem DVD. Er sah sich ein Konzert von Steve Vai an. So laut, wie er es gewöhnlich tat. Dass ihm deswegen die Hausverwaltung die Wohnung kündigte, schien ihm egal zu sein.
„Wohnen kann man überall“

Manchmal hat er mir aus deinem bewegten Leben erzählt. Davon, dass er immer wieder einen Neuanfang machte. Irgendwo. Menschen wie er fallen dadurch auf, dass sie sich ungern anpassen. Sie haben mehr Ecken als andere und bestehen auf ihre eigene Meinung.

Und manchmal sterben sie ganz alleine. Einfach so. Oder weil sie sich entschliessen, es so zu tun.

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